Irina (irinaiz) wrote,
Irina
irinaiz

Categories:

Каждый умрет той смертью, которую придумает сам.

Недавно в книжном меня окликнул какой-то седой мужик, назвав по имени.
У меня всегда была отличная память на лица, но тут я забуксовала.
И только на третьей фразе «а у тебя как дела» вспомнила что в прошлой жизни у меня была подружка, а это был ее муж.
Еще у них была дочка. Потом вспомнила, что за эти годы я его еще несколько раз встречала.
Да и вообще мужик он был фактурный, моложавый – из обаятельной шпаны.
И вот теперь седой, затравленный, глаза потускнели.
Разговорилась я с ним и рассказал чувак, что та самая подружка выгнала его из дома, дочь видеть его не хочет и что после всего этого он пил года три, да только сейчас и начал выкарабкиваться, смотреть по сторонам, нашел женщину, работу.
Не пьет.
Обычная человеческая история.
Скучная. Обидная.
Чуть страшная.
И страх ее в том, что любой человек, живущий вот такими поверхностными судьбами, берущий то, что дает ему жизнь, не задумываясь, не размышляя – он навсегда на семи ветрах.
Он всегда открыт. Потому что реальность безразлична и ветер сильный.
Потому что обязательно надо иметь что-то кроме жен, работы, детей и бутылки водки.
Искать это.
Пестовать.
Выращивать.
Хранить как богатство.
Что именно – не скажу. Каждому свое.
Я об этом всегда помню...
Subscribe

Comments for this post were disabled by the author